ذاك الحبر الأسود يشبه كحل عينك وتلك المحبرة تشبه صدري..

مَـحبرة عَـتيقة..
واوراق..
أقل ما أصفها… باليه..
تميل كثير لفصل الخريف..
لم يكتب بها ..
حرف أو إحساس..
عاشت فوق الطاولة..
فترة ما قضاه نيلسون مانديلا خلف القضبان..

مَحبرة عقيمة
لا نسل لها من حروف
لاتربطها علاقة عاطفيه بتلك البالية..
الكل في سكونه… يكون
والكل ينتظر المكتوب..
وذات مساء مخنوقك..
ونبض هارب من ويلات العشق..
تسلل بعض قطرات الحبر..
ليعانق السطور
ويكتب المكنون..
يكتب قصة خافيه..
بين الاضلاع مكانها..
وفي كل مساء اجتماعها..
حروف تبحث عن عين تقرائها..
أو عن إحساس يشعر بها..
لربما تتنفس الأوراق
وينزاح عن الحروف اللثام..
ويرتفع نغم البوح..
وتنعم السطور بالرقص..

أيتها العتيقة..
يكفي الصمت الطويل..
أوجعتني العيون الباكية..
والأنات الفاضحه..
ففي داخل أفكاري ضجيج القلق
اصبح كتلك الفئة الضالة ( الداعشية )..
التي لا ترحم شيء وتقتل بدون أي شيء
أصبحت ابحث عن الهدوء
فلعنة الأشياء شرا ..( البعثرة الفكرية )

أيتها العقيمة..
فكل اب من الكلمات..
ينتظر أن يشاهد ذرية حروفه..
ينعم بجمالهم..
بكثرتهم..
بعطر لقائهم..
بنومهم على أسرة السطور
ليغطيهم بتلك المحبرة العقيمه..
ويحكى لهم..
عن مولد فكره
ونشأت مبادئ
ورجولة حرف..

ياااااه
ذاك الحبر الأسود يشبه كحل عينك
وتلك المحبرة تشبه صدري..
عطر الحروف
في كل صدر محبرة مُقفلة

مما راق لي ~